Cinq six un un six

(on brode et on s’entreglose) un tombereau de boue et de suie qui s’abat sur la maison mais dans les rêves, elle revient comme avant claire, allongé que je suis sur le canapé, le soleil de septembre qui entre à flots, je lis quelque chose (on n’aime pas à se réveiller) ; dans d’autres moments du rêve, une autre nuit réveillé glacé ce sont les fumées noires qui envahissent tout on n’y voit rien, on ne respire plus dans le couloir au loin si loin la lumière des flammes violentes il y a là-bas les enfants (on crie et on aime à se réveiller sauf), les nuits sont difficiles en ce début de seize

il existait une écriture automatique comme des cadavres exquis, il y a peut-être aussi des photos automatiques

en passant sur le pont en métro, revenant de Rome où je bus un café avec le frangin, le procédé est de se trouver non loin de la fenêtre et d’appuyer sur le déclencheur : ici un homme attend, tandis que derrière lui comme lui un train va partir

découper, recadrer, on a cette semaine des choses à faire mais le moral n’y est pas. Tant pis, voici un tapis

en bas droite cadre un morceau de pantalon.