Ce billet est constitué  de 20 éléments (plus un), du 25 novembre 2009 au 2 mars 2013 (au 23 mai 2013), rangés par ordre alphabétique, on a conservé les titres originaux des photos (les intitulés correspondent aux images, comme les images correspondent à ce qu’on a capturé) (Léo Ferré reprochait au monde réel de la finance et des assis de faire mentir les miroirs, la photo fait mentir les mots, c’est comme ça et c’est -aussi- pour ça qu’on l’aime) (entre autres : très bientôt en librairie , le livre de photos de Denis Pasquier intitulé « Sur l’onde juste une ombre », livre d’artiste tiré à trois cents exemplaires, avec un texte écrit pour l’occasion, qu’il soit ici remercié (Denis, pas le texte) (encore que si, le texte aussi)). Les dates sont celles de l’apparition des éléments dans le dossier (et non celles de la prise de vue – l’important, est-ce la prise ou est-ce la vue ?). Il s’agit d’un jeu dont on trouvera la règle en fin d’exposition des clichés, retouchés, mis au format puis regroupés dans un dossier (titré sur le bureau #19) qu’on rangera, une fois le billet publié, dans un des dossiers (titré « textes PDLWE ») partie constitutive des 24 éléments qui composent le dossier « Doc P » (déjà mentionné) qui se trouve sur le bureau.

2 panthéon nuit 2 mars 2013

arrivée Venise 2 13 septembre 2012

boucherie 8 septembre 2010

centrale 23 mars 2011

ciel 25 novembre 2009

démontage grue 30 novembre 2011

falaises 25 avril 2010

feuilles mortes 2 décembre 2010

grues  13 octobre 2011

jeune fille au métro 16 septembre 2010

Laurent Barre 14 mars 2010

livrer du bois 3 29 novembre 2011

moi 15 septembre 2012

papier h 25 juin 2010

photo 1964 7 avril 2012

porte a. 28 mars 2012

rue de fleurus rdc 10 fevrier 2011

tag denoyez 6 juin 2011

traces 9 janvier 2010

vieil indien 2 janvier 2011

On aura reconnu l’émergence :

- trois fois de la mort (celle de la centrale, des feuilles et du vieil indien), et

- d’un monument aux morts (« Entre ici Jean Moulin » disait le fana du pigeon cuisiné avenue Franklin Roosevelt),  » A ses grands hommes, la Patrie reconnaissante » dit son fronton (ce qu’elle fait de ses femmes, eh bien sans doute ne les reconnaît-elle pas…:  faut-il s’adresser à la matrie ?)

- trois fois aussi des travaux- chantiers- grues (l’immeuble au faubourg est présent deux fois, méconnaissable) (l’auditorium Nouvel – ou le nouvel auditorium- en est aux prémisses)

- deux fois des personnages du métro qui peuplent l’horizon subjectif des voyages intra muros (la jeune fille chapeautée lunettée à la boîte boisson taureau rouge; un autoportrait)

- de deux fois des voyages au bord de l’eau (Adriatique et du Nord)

- d’un aptonyme (membre à part entière du Cabinet des Curiosités du Notulographe) (pas de coiffeurs, mais ils figurent à présent dans un dossier spécial créé pour l’occasion contenant plus d’une centaine d’éléments) (quoi que la boucherie que l’on discerne, gauche cadre, dans le troisième cliché est à présent transformée en un salon de haute coiffure)

- deux fois de traces laissées sur leur passage par : un ou plusieurs volatiles; un humain (probablement – il est difficile de déceler le genre dans l’écriture de cette liste, semble-t-il, de commissions)

- d’un dessin publicitaire aussitôt tagué dans une rue du quartier

- d’une fenêtre donnée à l’écrivain en charge (entre autres) de cet apparat urbain (à qui on souhaite un bon anniversaire) (à l’écrivain, pas à l’apparat)

- d’une porte de bois, magnifique (condamnée il y a peu et remplacée par un succédané qui n’apparaît pas ici, mais qu’on trouvera en fin de billet, en sa version définitive, et ici lors des travaux qui ont conduit à son éviction du monde réel)

- d’une vitrine objet d’un chantier en cours ayant vu la disparition de son « BO » retrouvé plus tard, puis recollé sur la vitre en place formant alors un « BOURDON » mot cachant probablement une acception différente de celle entendue en le lisant

- d’un type qui livre du bois coupé flou

- il en manque une, c’est celle du reflet.

Il est tôt, je dois travailler, j’ai des choses à faire, je range un peu mon bureau.

porte a. 23 mai 2013

Des gens rient, boivent et fument.

Sur la gauche, un hôtel, modernissime et luxueux, domine la mer.

On imagine, on regarde le soleil dans sa course lente, l’eau versée dans les verres précipitera le liquide en un transparent opaque blanc,

on rit, on boit, on téléphone, le temps va et la terre tourne, la lumière vire à l’orange

si le point n’y est pas c’est que le zoom n’y consent pas, on voit ici dans l’ombre l’un de ces énormes pétroliers qui glisse doucement vers le sud, croisant des milliers d’oiseaux  qui se bousculent, nous repartons, réchauffés sans doute de ce peu d’alcool, nous reprenons le bateau, la navette, une sorte de parcours normal comme il en serait d’un parcours dans le métro

on voit des fenêtres l’ancienne gare se dessiner, là où aboutissait l’Orient Express dit le guide, les gens assis rient, parlent au téléphone doucement, le bruit des machines toujours en fond sonore, on sort, mais le froid de la mer, on se dirait au large ici, non mais voici de loin (sans lumière le point s’évanouit, ne pas bouger, impossible) voici ce même hôtel qui disparaît

et après tout, du point, qui s’en soucie ? On doublera les limites du port

par une manière de chenal

face à nous l’Europe où se couche et à présent s’évanouit la lumière

c’est l’après-midi qu’il fait beau,  mais c’est le froid du large

derrière nous un bateau, une navette plus légère peut-être

mais plus rapide, sans doute

tu sais, ce sont les lumières, les couleurs, les bruits de l’eau qu’on fend, les reflets et les phares qui éblouissent, la soirée s’avance, nous poserons pied bientôt, tout à l’heure nous irons manger quelque chose, après le tramway peut-être, voilà ici, Istanbul côté Europe

bientôt ce sera la nuit, dans la gare, les voyageurs se pressent aux portes, comme nous, il y a quelques heures, laisser descendre

dans la bousculade un vendeur de fruits de mer que je ne capturerai pas

au loin, dans le port,  appareillent des vaisseaux

il fait nuit, c’est l’heure, on regagne l’hôtel

nous avions marché un moment sur le quai, il faisait frais, un bateau et nous longions la Corne d’Or

le vent, la lumière cachée par les nuages

le quai et les milliers de personnes qui y marchent

ici au fond, la mosquée de Souleyman, que nous avions été voir, proches, le Magnifique, quelque chose de la constitution, quelque chose de l’exotisme, le bateau avançait

je garde au coeur cette eau magnifique du Bosphore, on croisait des énormes navires

la mer de Marmara, au loin cette île, probablement Imarali, les multitudes de bâtiments qui croisent dans ces eaux

le fond formé de la mosquée Bleue, Sainte Sophie qui lui fait face, Topkapi et ses jardins (la résidence du Sultan d’alors, mais l’i sans son point se prononce « eu » : au clavier, ici, il n’en est point…) (on dit donc, sans doute « Topkapeu »), l’eau qui scintille, nous allions en Asie, c’est juste de l’autre côté de cette sorte de baie, là où aboutit le pont sur le Bosphore

le bruit de chacun des essieux de chacun des véhicules qui l’emprunte se répercute sur les piles, nous avons visité un petit palais, la visite était guidée mais en turc, nous avions couvert nos chaussures pour ne pas froisser les sultanesques tapis, en sortant un froid terrible, un vent incisif et mordant mais le soleil, arrivés là, loin de quelques guichets pour revenir au port, Üsküdar, nous n’avions pas de tickets, nous cherchions, là un autobus qui s’arrête, le conducteur lunettes de soleil qui nous fait signe, dans notre anglais sommaire nous lui parlions « no ticket » disions-nous, et lui, « Come in, you’re my guests… » avec un sourire magnifique (penser à Paris, aux autobus) une circulation à couper au couteau, une gentillesse spontanée

reprendre le bateau vers l’Europe et croiser cette petite gare de chemin de fer (Haydarpacha), bateau, train, croiser à nouveau la tour

la tour de Léandres, de laquelle on tirait une chaine pour barrer l’accès au Bosphore paraît-il, des porte-conteneurs énormes

l’activité d’un monde qu’on ne discerne que dans ses ports (cet oiseau qui vole en bas du cadre), nous touchions à l’Europe, Eminönü le port où aboutissent et partent les navettes, vers Sultanhamet

au loin ces tours, ce quartier neuf peut-être, si loin, les quelque dix huit millions d’habitants que compte cette ville, Istanbul (y mettre devant le « b » un « m » ou un « n » est-ce si important ?)

comme j’ai aimé cette ville, tu sais, ces énormes bateaux de croisière, souvenir de ce lundi à Tunis jour de fête de l’Aïd où les commerçants des souks avaient ouvert « il y a un bateau qui est arrivé, il faut ouvrir… » le commerce et le travail à l’impératif, et le lendemain, je crois que c’est ainsi que les choses se sont passées, le lendemain, nous cherchions l’entrée d’un caravansérail, au flanc de la colline qui domine le port, c’était le dimanche non ? Je ne sais plus, nous l’avons trouvé, petite porte dissimulée sous des vêtements pendus à des cintres, un homme y entre, « oui, dit-il, allez voir le gardien, c’est cinq lires, je l’appelle » téléphone, nous cherchions

et montions, longions ces sortes de corridors (ici c’est le même)

et sur les toits, la découverte de la mer

au loin, le gris des nuages et le pont du Bosphore

ces gros bâtiments qu’on voyait hier, ou tout à l’heure le temps se brouille comme la géographie, au fond c’est l’Asie, au premier plan l’Europe, la mer, l’eau, les mosqu&ées les minarets, et cinq fois par jour l’appel, si on se retourne

cette autre merveille, au loin, auprès des tôles qui ondulent, un toit, une autre vie, une autre ville, comme j’ai aimé ces contrastes, ces chevauchements

ces différences, les lieux de vie et ceux du culte, non, croire en son Dieu, pourquoi pas, croire en ses directives ça ne me gêne pas, juste qu’on me laisse ma liberté

d’y voir ce que je veux… et ici, la beauté, voilà tout

plein cadre, le pont Galata, son bleu qu’on ne voit pas ici, qui va vers Beyoglu, le district (plus) européen, ses rues semblables à Oxford Street à Londres, mais piétonne, les mêmes enseignes, les mêmes vêtements, ce n’est pas que ce soit un dépaysement que nous recherchons, mais non, cette vie-là, non, l’envahissement (on ne les voit pas aux photos, parce qu’on aime que les choses soient belles) des publicités énormes, ces affiches et ces sourires, cette plaie qu’on suture en achetant, je n’aime pas ça, je préfère et de loin les souks, les bazars quand même les vendeurs nous y harcèlent,

nous autres touristes, cette alternative entre le marché ou l’église a quelque chose de tellement absurde, elle est là, sous nos yeux, hier une bombe a explosé à la frontière turquo-syrienne, faisant une cinquantaine de morts, les révolutions arabes comme on les appelle,  la jeunesse, ces magnifiques jeunes années, voir ces photos, ces trois petites paraboles bord cadre en bas, laisser là le gardien, un billet de dix lires, voilà, continuer à marcher, regarder et voir, mosquées, petites rues qui redescendent vers le port, des jeunes gens qui rient

tellement également semblables à ceux qui jouent en bas, ici, on rit,  la rue, les pavés, et ici une maison abandonnée, qui domine la Corne d’Or, une terrasse qui donne vers l’est, la construction du nouveau pont

en doublant un autre, affreux

au loin les tours, est-ce un autre siècle ? cette terrasse si jolie

ici, le pont de Galata, ce bleu qui se confond avec le ciel, l’eau, les bateaux

ici la navette qu’on empruntait hier, un air de vaporetto, quelque chose d’un peu plus confortable, des rives moins étroites

ces ponts, Galata, au loin le bac qui relie les deux continents, ces dizaines d’antennes qu’on aperçoit au loin, répétitrices de quelles ondes, et si on se penche  à peine, devant nous

un chat qui s’en va, ce petit hôtel, facade verte

maisons de bois qui me rappellent l’incendie de Moscou

cette Europe de l’Atlantique à l’Oural, les contrastes de la grandeur des églises, cathédrales, basiliques et édifices aux Dieux alors que des humains, ici

vivent et respirent, regardent la télévision

ce noir magnifique du mur, ce tendre vert des arbres, l’air doux de fin avril

redescendre, ici le chantier du pont derrière

des barbelés et des grilles, on a trouvé là un vendeur de loukoums, les quais où on a mangé un sandwich au poisson grillé sur les bateaux à quai, parcourir la ville lorsqu’il y fait beau (c’était l’aprés-midi que venait le soleil)

(ici Sainte Sophie, au fond), les rues, la lumière

viens, reprenons le bateau, allons voir le jour qui s’en va rive asiatique, viens

il y avait cette chanson « des milliers d’oiseaux »

le port de Kadiköy le ciel et les oiseaux, la nuit qui vient

et revenir…

Les photos de ce billet sont dues à M-C H. Merci à elle.

la chose était belle

d’un temps qui y est pour quelque chose, et d’autres

de sa modernité formidable (la porte est vraiment l’emblème de ce monde de performance, de concurrence, d’évaluation et de comparaison)

la propreté propre et rangée, linéaire je ne veux voir qu’une tête, rien ne dépasse, rien n’existe d’ailleurs, nous allons dans ce monde, voilà donc comment s’expliquent nos voyages

avançons, la rue, le mur quelle importance

ce n’est pas qu’inutilité, détérioration, oubli et nettoyage, c’est aussi une prise de pouvoir du présent, comme si le temps s’en allant avait quelque importance, on regarde derrière soi parce que le passé nous constitue, le monde le veuille ou pas, ces affaires de copropriétés, de votes dans un conseil d’administration avec lettre recommandée avec accusé de réception, représentation des absents

évidemment on s’en fout, bien sûr, mais le pouvoir leur est échu, et défigurer pour défigurer, on en fait ainsi à la ville

le printemps n’est pas encore complètement venu, le gris des nuages surplombe la pluie, le vent encore, les yeux des vieilles gens pleurent toujours sans raison, ils sont là et avancent, le monde à part eux tourne, dans la rue, pendant les travaux les affaires continuent

ils avaient coulé là une dalle, armée de béton, mais voilà, le temps en est passé, on démonte, on casse, on démollit

d’abord lentement, c’est presque de l’artisanat, puis un peu plus brutalement

c’est que le temps presse, il faut aller travailler, il faut reprendre l’ouvrage où on l’avait laissé, préférer écouter de la musique, oui, préférer s’en aller

allant voir mon frère, laissant au ciel ses nuages, croiser les voies, continuer sa route et discuter des histoires de famille, tu sais bien comment les choses vont, on parle un peu puis tirant une ligne, un fil

reviennent les souvenirs, il y avait là-bas cette maison dans un jardin, était-ce les Etats-Unis, ce quartier au sud du centre de la capitale, non loin de lagune, du pont, du chemin de fer ? Je ne sais plus, j’ai mis du sucre dans mon café, j’ai regardé dehors, les gens vaquaient, plutôt toujours plus ou moins pressés, les affaires n’attendent pas, elles sont ce qu’elles sont, j’ai repris le métro, croisé l’Eurostar qui s’en va à Londres

le Thalys qui va à Bruxelles Amsterdam, cette abjection de nommer les choses de mot à majuscules comme si choses inanimées avaient une âme, ou père et mère, toujours haï cette société nationale, une entreprise s’est intitulée « Vinci » quelle opprobe pour celui qui, vers Angers, repose, une haine tenace, tout autant pour la régie qui, pourtant, me transporte et offre des vues plongeantes sur la ville

place de la bataille, il me faut changer, travailler encore à nouveau, ce jeudi-là

vers sept heures, à la bibliothèque Faidherbe j’ai lu l’échange de février deux mille onze, deux ans et quelques mois plus tard, sur le sol, près d’un arbre j’ai trouvé un cahier

c’est un répertoire, vide pour ce que j’en ai vu, abandonné là sans que je veuille y toucher, l’herbe, la grille, l’arbre, cette pauvre nature de ville, la peur de bafouiller et la joie d’entendre d’autres échanges (merci Mathilde et Nolwenn), puis continuer le lent passage sur cette planète

« Reporter sans frontière » sur les murs de la rue collant ces affiches, un homme regarde, depuis elles ont disparu, quatre photos d’hommes au pouvoir, qui tuent au nom de quelque chose qu’ils s’imaginent être important, sur la rue un de mes voisins voit-on sa pochette ?

alors à peine, c’est un homme que je croise seul, toujours, chapeau sur la tête mais rasé dessous en été, au tabac il entre, il doit vivre au foyer mais toujours tiré à quatre épingles, toujours cravate et pochette du même tonneau, chemise de couleur, complet chaussures cirées, toujours rasé, quelques individus de cet acabit vivent là et saurais-je jamais comment, dans quelques années, habillé quatre épingles, moi-même ?

depuis plusieurs mois le rideau de fer était tiré et voilà que sur cette soirée-là, on l’a levé

s’en saisir pour doubler la vitrine, pour écrire quelque chose sur ce monde avant que les voyages ne reprennent ici la place qu’il faut qu’ils occupent, parce que, dans les voyages, même si on sait bien le retour, la question se pose toujours, qu’est-ce qu’on fait ? pourquoi ne pas rester ? coment vivre ? comment faire ? Ici, n’est-ce pas plus doux ? Plus chaud ? Plus heureux ?

Sur le Bosphore l’astre se couche, une heure peut-être avant ici, au loin les grues continuent leurs rondes (on travaille même la nuit), dans la rue les enfants jouent, j’ai lu un livre qui disait ainsi : « la vie c’est un peu comme des portes qu’on ferme et qu’on n’ouvre plus jamais » (c’est Alexandre Romanès, « Un peuple de promeneurs »), qui dit aussi: « j’entends ma fille chnater dans la rue,

je suis heureux »

Ou encore

« Les années passent,

Un jour viendra

où je prendrai mes filles dans mes bras

pour la dernière fois. »

Je suivais ce type dans la rue, sans le vouloir, mais l’arbre me plaisait, ses couleurs, ce printemps, cette joie de vivre, des mômes en dessous buvaient de la bière, c’était dix heures et demi le matin

je me suis retrouvé chez moi, sur le faubourg, j’avais des choses à faire

retravailler, encore, je me suis souvenu du vieux, devant cette église, Saint-Sauveur, qui vendait ce genre de chapeau (je l’ai offert à ma fille)

le métro est parti, arrivé, reparti, j’ai sorti mon livre (« Une jeunesse » Patrick Modiano, abandonné là sur la table de la cuisine), je suis entré dans la rame

partir, livrer la bataille, demander encore à cinquante personnes, demander encore à cinquante personnes,

une photo de la ville en travaux, toujours en travaux, je me suis demandé ce qui pouvait bien passer dans la tête de quelqu’un, un être humain comme moi, comme tous, de faire surélever de trois étages un immeuble de 5 étages, d’y installer des machines à coudre, des générateurs électriques, des milliers d’ouvriers pour coudre des tshirts, des habits, des milliers d’hommes et de femmes, je me suis un peu éloigné

sous les décombres, des centaines et des centaines de morts quand l’immeuble s’est effondré, Dacca Bangladesh, là-bas où on construit un mur, comme à Jérusalem, comme on en construit tant de par le monde, vaste, certes, je me suis souvenu des murailles de Constantin, du mur de Berlin, de celui du Rio Grande, de ces terribles horreurs qui défigurent et aliènent tant cette nature, dehors le ciel, bleu, des enfants jouent, des gens rient, on mangera des glaces bientôt, le soleil brillera comme la  paix

Le bleu du pont, du ciel, de l’eau. On marche, on va ici, ou là, on avance, on mange une pide (pizza en forme de bouche semblablement agrémentée que celles qu’on trouve ici), on  marche la colline, le temps passe, la nuit tombe, et s’éclaire le pont du Bosphore

de plus près il ressemble à celui de Brooklyn, mais ici, non, de si loin, même dans le nuit le bleu, les bateaux continuent leurs manèges, vont, viennent, toujours pris d’assaut, toujours ce monde, cette humanité bigarrée, joyeuse, vivante et accorte. Au loin brille le bac qui vient d’Asie

et qui tout à l’heure partira d’Europe

sur le quai quelques voitures attendent

la nuit, le bleu et le vert, l’orange, les rues cette librairie qui évoquerait le Styx si l’humeur y portait

mais comme quelque chose n’y est pas, en empêche, l’esprit n’y est pas même si, toujours présente, cette pensée, mais non, on marche, on rentre on dort, le lendemain on se promet d’aller visiter cette citerne

réserve d’eau, basilique, qu’en sait-on, au fond du fond de cette gigantesque piscine (il semble que James Bond y jongle dans « Bons baisers de Russie » – je ne m’en souviens plus) mais le lieu est gardé

les socles de deux des trois cent trente six colonnes sont des têtes de méduse, ainsi s’explique les parcours, mais à l’entrée, moyennant quelques lires, on peut revêtir l’habit de sultan, celui de sultanne, se faire photographier

le touriste sait s’amuser, c’est bien connu, l’entrée de cette basilique vaut dix lires, on en sort, on prendra le tramway

l’Istanbul grise du matin, froide tant que les machines d’air conditionné paraissent déplacées

on s’arrêtera au bord des fortifications qui forment un mur (manque la photo), le gris les murailles qui protégeaient Constantinople, on les longera, l’autoroute à notre gauche, l’herbe qui pousse, les gens qui vont, viennent, avancent vers les portes, entrer à nouveau dans l’enceinte, dans l’emprise (j’aime ce mot depuis que je l’ai vu écrit ici ) on recherchera cette église où les mosaïques sont les plus belles de la ville et du monde byzantin, et en effet

on la trouvera, Saint Sauveur in Chora, église convertie en mosquée, puis en musée (en 1948); on y entre donc pour quinze lires, le lieu est vide, les murs, les fresques, seuls sont à admirer (admire-t-on dans un musée ? je ne sais)

certains loueront des casques audio-guide, on verra une représentation de celui qui a bâti là cette église ( Théodore Métochitès) en présentant une représentation à un Jésus Christ assis

une sorte d’abîme, des marbres au sol

des marbres et des fresques aux murs

une église un musée, dans un quartier un peu éloigné du centre, le mur de Constantin, on s’en ira (j’achèterai à un vieillard, devant cette église, un fez, un tarbouche, un couvre-chef, rouge muni d’une petite queue tressée noire, plus au vieillard que pour l’objet lui-même), marchant dans les rues, une ville magnifique

dans les ruelles d’un quartier, une urbanité, une gentillesse toujours

un monde, des enfants qui jouent, des passants parfois affairés, un air tranquille et coloré

la quiétude, en forme de parabole, au loin le Bosphore, la mer, le bleu, et ici un homme, au coin de la rue

des oiseaux, des gens, et des multitudes de machines automobiles. Des multitudes (il semble qu’il y plus de ce type de machines sur Terre que d’humains – encore que ce type de comparaisons numériques ne trimballe qu’un sens partiel et impertinent) : les taxis sont jaunes, comme aux Etats, ils portent sur leurs côtés leur numéros d’immatriculation, se faufilent, vont filent, klaxonnent

on n’en prit pas, mais des tramways, oui

tramway ou métro, c’est tout un (le type en orange surveille, ainsi qu’un poinçonneur – le trajet vaut trois lires turques – un peu plus d’un euro vingt – quand on change, on repaye), il y a des machines auxquelles on achète de petit jeton de plastique rouge, qu’on introduit immédiatement dans la machine qui tournicote pour laisser le passage… Une ville, pourquoi la photographier ? Et ces carnets, pourquoi faire ? Il y en a trente neuf, pour garder quelque chose, se souvenir de ce parking où téléphonait ce type, seul

devant la mosquée (c’est Sainte Sophie), en face on trouvera la mosquée bleue (Sainte Sophie – ce nom date de Constantinople – aujourd’hui est un musée, il y avait trop de monde pour y entrer)

ici, c’est la mosquée bleue, cette photo, elles sont semblables ces deux constructions, de part et d’autre d’une immense place (mais le soleil se couche vers la mosquée, se lève vers le musée), on n’a pas pu y entrer non plus, trop de monde, mais n’importe, on découvre la mer de Marmara, la Corne d’Or, le Bosphore au loin, des bateaux, et des bateaux, la proximité de l’eau, la nuit vient, on marche, il fait presque doux, presque froid, la vie joue dehors

c’est aussi dehors qu’on vit, c’est aussi (beaucoup)- dehors qu’on mange (j’aime voir les gens manger, quelque chose de l’intimité, alors que les voir manger dans le métro me gêne et m’importune)

un peu partout ce type de petite cariole, on y vend du maïs grillé, ou des simits (petit pain rond, couvert de graines de sésame, délicieux, une lire), des gens partout, qui vont à leurs affaires, une ville, la nuit, le jour on pêche sur le pont Galata sur la Corne d’Or les bateaux la joie

la vie, la mer l’eau, le ciel si bleu la chance

la pêche, un homme loue des cannes, des supports, des appâts

on approche du musée d’art moderne, une mosquée ouverte, on se déchausse, on entre, un homme passe l’aspirateur, d’autres entrent aussi, les lumières (des lampes basse conso) les fenêtres, les tapis, la prière

le jour qui entre, la merveille du silence, la douceur d’un air tranquille, on ressort, se rechausse, au loin la mer, au loin toujours des drapeaux, le croissant blanc, l’étoile blanche sur fond rouge, partout

le jardin qu’on découvre droite cadre est celui de Topkapi (si on ne met pas de point sur le i on prononce « eu », mais l’éventualité manque au clavier), la résidence du sultan du temps où le sultan, la mer Marmara lieu magique (le nom vient de l’ïle où on trouve du marbre d’une certaine veine), au sud le détroit des Dardanelles, au nord le Bosphore, toute une histoire, une géographie de la vie

on arrive au musée d’art moderne, les photos y sont interdites, on n’en prendra qu’une

dehors brille le soleil, au loin ce petit bateau

puis cet autre qu’on voyait apparaître

qui pointe vers le Bosphore…

C’est qu’il faut partir tôt, trop tôt. L’autoroute à cent vingt à l’heure, les camions, les autobus sans lumière, quelques voitures doublées ou qui filent, quatre et demi, un jeudi, et nous voilà en route. Un café

et la valise qu’on tire derrière soi, les bruits des roulettes, les cheveux encore un peu mouillés, les barbes rasées, les yeux rougis, le sommeil manque, l’avion n’attend pas mais nous, oui, nous l’attendons, les porteurs d’uniformes passent, hôtesses de l’air et stewards, commandants de bord et seconds, tout un monde d’affaires, des ouvriers qui jettent les poubelles, les lumières en deux langues

on est partis, bientôt l’annonce de la porte, qui fait suite aux multiples passages sous des portiques qui couinent, on ôte ceinture, chaussures, on ouvre les paquets de crème à raser, suremballages inutiles, on pose ça dans un sac en plastique transparent, on remercie, on vise les papiers, gens d’armes, pistolets au côté, tout comme sur ces papiers des gens qui ne vous sourient pas d’abord, qui vous inspectent, regards on vous scrute, on vous pèse, les habits font les moines, on ne vous questionne même pas, on inspecte (manque la photo, là) et on embarque (l’avion, comme une barque sur le fleuve, Charon et compagnie aérienne, deux cents et plus dans un fuseau, le sort vous fait vous trouver à côté de ce type qui regarde son smartphone avant le départ, qui lira ce quotidien financier ensuite

et qui, avec l’élégance du dominant qu’il croit pouvoir arborer en toute circonstances lâchera un « au milieu, ah ça non, il n’en est pas question ! » comme si sa vie en dépendait, pauvre petite chose assise là, en partance pour ses affaires, ses chiffres et ses désirs, son écharpe et ses écouteurs

pour l’anonymat, je rogne, il est six heures quarante cinq, le commandant de bord s’adresse à ses passagers en allemand (on va à Munich) (c’est une escale), au loin les avions abordent le tarmac (j’aime ce mot) (comme fakir, cornac ou Vassivières) (sait-on jamais ce que ces mots vous disent ?)

le jour va se lever, nous le sommes depuis bientôt trois heures, dehors il fera froid, d’autres viendront ici tandis que nous partirons

derrière nous les lumières de la ville petit à petit s’éteindront, le voyage ira, les hôtesses proposeront je ne sais plus quelle victuaille

probablement une sorte de croissant mou, l’écharpe à ma gauche l’engouffrera (il me fera penser à ce garçon qui devait pointer, bien que cadre supérieur, détaché comme on dit – les mots sont cruels- et qui s’acquittait de cette obligation dès son arrivée, à la pointeuse la plus proche de l’arrivée du métro, et qui gagnait ainsi quelques minutes par jour, lesquelles multipliées par le nombre de jours passés à travailler finissait pas donner une journée de congé supplémentaire), puis un café, puis voici la forêt Noire, la Bavière, atterrissage et transfert, on sort fumer, c’est le soleil, c’est le jour, l’abruti est tombé dans l’oubli, les voitures se garent, le vent se lève un peu il fait froid, on attend, on trouve une terrasse d’où admirer les envols

là, un homme debout, soixante dix ans peut-être, regarde à la jumelle les avions qui se posent, note sur un carnet, puis continue, regarde les avions, eux se posent et s’en vont, on construit une annexe qui doublera la précédente (on pense à Notre Dame des Landes)

on repasse sous ces portiques, ceintures chaussures monnaie portables et clés, on attend, on regarde, le monde avance, les papiers sont visés, les tampons cognés d’encre, en partant j’ai pris ces coordonnées (on ne sait jamais, ça peut toujours servir)

le monde bouge et nous, à attendre un peu, à embarquer, tirant valises, les mêmes indications en turc à présent, puis en anglais, des centaines de personnes, au loin le soleil brille, il est devant nous à présent, on file vers l’est, on longe le Danube (Claudio Magris, je te vois)

on l’aperçoit à peine

mais il va à la mer Noire, les milliers de milliers de parcelles 

les boucles du fleuve, et quelques nuages

le ciel est toujours bleu, il suffit de suffisamment s’élever, dans le journal un article vante le Louxor et on pense à l’Egypte, le Caire et le Nil, le Raïs et Gamal Abdel Nasser il y a  ainsi des hommes et des femmes qui forment un panthéon personnel, comme cet Atatürk Mustafa Kemal, l’Asie donc de l’autre côté de la baie, là-bas, bientôt l’aéroport qui porte son nom, bientôt le métro, des arbres en fleurs

et le tramway qui conduit aux mosquées…

Les vacances, quelle joie… Surtout quand on travaille… On a travaillé, et on arrête les frais… Il fait beau, le temps est au doux, on sort le soir, il fait jour, on se promène, il fait doux, au loin Paris, le ciel l’espace

souvent on prend le métro, les humains, là, marchent courent et s’apostrophent

c’était il y a un moment, ils en étaient au bleu

plus de quarante kilomètres, à toute allure

il avait plu, ils passaient, dans le métro les muscles tendus, les yeux cernés, la fatigue, par la fenêtre, la gare

au loin, ce drapeau, les tours de cette église que longe la rue La Fayette, on est passé à la Chapelle, deux femmes assises, deux cadres enlacés, les sièges bleus, les appareils à qui on se confie, les parents, les ami (e)s ? 

ici bientôt un cinéma sur les traces du précédent (est-ce donc cela, la culture, revenir sur ses pas, refonder un lieu qui était tombé, en refaire un semblable, ne rien inventer ?)

(j’aime la polémique, quoi qu’il en soit), on ira voir, il ouvre jeudi je crois (18 avril 2013, réouverture du Louxor, le palais du cinéma au coin du Magenta et du boulevard de la Chapelle), ici une photo automatique, comme il en est des écritures

avancer, s’en aller, discuter le travail, les émoluments, les honoraires, les frais et les charges, salaires, pourcentages, « les relevés bancaires de janvier 2013 pour valider les opérations non débitées au 31/12/12″, oui d’accord, oui voilà, on  porte, on part on va voir sur les lieux

il pleut un peu en Normandie (le vert est à peine saturé), au ciel les nuages

ah le contraste, partir, revenir, le métro, toujours

les accoutrements, les gens qui passent et pensent occupés d’eux-mêmes, avancer, se placer, prendre position

bousculer s’il le faut, avancer, se placer, attendre et entrer, ce n’est pas la presse pourtant (l’âge de ces deux-là témoigne), on va à son rendez-vous, on retrouve untel, on parle, on enregistre et on prend des notes, puis on consultera des livres qui passeront devant soi

on ira voir cette exposition, où on croisera un corbillard E type

un livre sous vitrine (le carré noir en bas du cadre est l’ombre de l’organe de capture photographique)

on apprendra que l’auteur (Raymond Roussel, ici) en a terminé de la vie au Grand Hôtel et des Palmes, à Palerme, surdose de barbituriques je crois, on regardera au dessus de soi, ces machines qui fonctionnent à des tâches qu’on ne conçoit pas

dehors il fait bon, il fait chaud, le quartier n’est pas le mien, n’importe, on peut aller où nos pas nous porteront, laisser l’Alma et ses Zouaves, laisser derrière soi ce triangle d’or, ces champs, cet arc, laisser derrière soi, regarder au loin, en haut de la rue cet immeuble blanc

coin de Julien Lacroix, et penser à l’affiche collée derrière la porte (ces toiles, ces lieux, ces couleurs, se souvenir de la musique, se souvenir des roses que je lui porte chaque semaine, se souvenir et oublier, transformer mais garder, en soi, affleurants pourtant, et la joie de vivre et le plaisir de retrouver le soleil)

C’est que c’est le printemps : ce billet est plus particulièrement destiné à Maryse Hache.

Est-ce ainsi ? 

La mémoire, les oubliés, ceux qui s’en sont allés, qui nous laissent seuls et désemparés ? Cette façon de pleurer, en chantant, de pleurer et de rire sur la terre devant l’océan, la pointe du sud de l’Europe ? Le château de Saint Georges, les livres peut-être, Pessoa et Tabucchi, oui, Antunes (Magris aussi mais plus loin), se baigner à Cascais, avant de se retrouver dans la clinique, perdre du poids et rencontrer ce médecin qui, finalement, n’a pas une si mauvaise philosophie ni une si mauvaise oreille… Doutor Pereira, c’est moi. 

Et ce samedi (obligado Alain, obligado Anne)

nous marchions vers  cette salle en sous-sol, à laquelle on accède par une salle faite de grosses colonnes.

La musique, oui, le type entre sur scène, costume, cravate noire sur chemise blanche, s’assoit et commence à chanter.

Quatre autres hommes,

une contrebasse, mais la musique…

Les lumières, le noir et les étoiles au rideau

je ne sais pas, une sorte de gaieté, on pense au cap Vert avant d’arriver au Brésil, à Vinicius de Moraes, on pense à « Bahia de tous les saints », c’est la langue, certainement. La salle comble, les habitués qui applaudissent parce qu’ils savent que c’en est fini. Cette clarinette basse

cette contrebasse

Ils s’amusent, ils rient, il chantonne « quand il me rpend dans ses bras », Paris, « ça va ? », gentillesse comme on la trouve dans ce pays, là, lusophone…

Les chansons, je ne sais pas le portugais, mais elles sont à base d’amour, de nostalgie, connaître et reconnaître, c’est la langue et c’est la musique. Alors depuis, le concert tourne dans la maison, saudade pourquoi faire ? tristesse, toute la vie, la plainte de la trompette, le bugle, bouché, la contrebasse et la guitare espagnole. Cette péninsule, que m’est-elle ? Et ces chansons, cette voix, ces « muito obligado », cette façon de ne pas prononcer la fin des mots, cette manière de terminer une chanson en laissant la musique ouverte, je suis allé voir le site du chanteur, où on peut écouter les chansons, librement… La musique tourne, comme presque à chaque fois chez KMS à peine terminée, il faut faire repasser cette musique, de l’addiction, de la joie de se sentir enfin chez soi, de se savoir enfin appartenir à quelque part ?

Je ne sais pas, non, peut-être pas, j’ai ici mes amitiés

mes lieux

mes travaux

sur le pallier dehors, les gens sortent fumer

comme le soir, tu les vois devant les bars à rire, à boire, à fumer, à vivre, hein, probablement… Alors quelque chansons, se souvenir de la rive droite du fleuve qui va à l’océan, là-bas, sans doute le soleil, la vie, la joie et cette teinte d’amusement, de plaisir d’entendre dire ce qu’on pense sans le savoir, d’écouter la voix, tranquille, simple, drôle parfois triste, et puis regarder le monde

garder ses impressions et les retenir et les reproduire, tenter quelques mots, ne pas oublier de se moquer et, dans ses bras, dans ces villes, serrer ceux qu’on aime

La quête du Grand Partout

Un de mes premiers réflexes, quand je débarque dans un nouvel endroit, est d’aller voir à quoi ça ressemble du côté des voies de chemin de fer et des dépôts, des gares quand il y en a.

Je déambule le long des voies. C’est un rituel. Une manière de prendre le pouls de la ville. 

Peut-être que ce que j’aime c’est la largeur de l’espace qu’impliquent généralement les voies.

Peut-être que ce que j’aime c’est l’idée de ces deux rails parallèles, appelés forcément à ne jamais se rejoindre, traçant leur chemin jusqu’à l’infini.

Depuis que j’ai lu Le Grand Partout de William T. Vollman (Actes Sud), je ne peux m’empêcher d’imaginer des voyageurs clandestins blottis entre deux piles de bois ou lovés dans l’ombre d’un wagon couvert. Ils avancent vers un ailleurs incertain. Ils en ressentent une intense sensation de liberté.

William T. Vollman dans Le Grand Partout :

Le voyage est le paradis des fous, disait Emerson, et je suis fier d’être un fou.

Alors disons que moi je serais au choix, selon qu’on accorde ou non un crédit à mes péripéties soit un fou d’opérette soit un fou puissance deux car la folie de mon voyage n’a même rien à voir avec le réel.

Je ne sais pas laquelle des deux propositions je préfère…

36 images de trains

Série 1 : Bialystok  /  Daugavpils  /  Anvers//  Boston  /  Bâton-Rouge  /  Fresno//  Narva  /  Messine  /  Los Angeles

Série 2 : Essen  /  Bonn  /  Buzau//  Harman  /  Skagen  /  Sydney//  Vera Cruz  /  Detroit  /  Rouen

Série 3 : Cleveland  /  Armentières  /  Namur//  Osaka  /  Amsterdam  /  Cologne//  Rio  /  Prague  /  Saint-Nazaire

Série 4 : Pusan  /  Provins  /  Chalon-en-Champagne//  Bâton-Rouge  /  Plovdiv  /  Glasgow//  Plovdiv  /  Klaipeda  /  Fresno

Texte et photographies : Olivier Hodasava.

Merci à Brigitte Célérier pour sa toujours attentive et généreuse recension des Vases Communicants dont la liste se trouve ici.